Cuando Sao Jorge, decidió tempestuosamente retornar a la tierra para dar batalla a los dragones modernos de este último siglo, lo único que sedujo a su llegada, era la partida de este mundo, de uno de sus hijos.
A mediados del 2001, agosto daba bocados de debutante, como un coloso que se lleva todo por delante, la noche hizo ensueño y Amado cayó en los brazos de Morfeo.
Allí, Sao Jorge, dio la vuelta de este mundo, y retornó a una de las tierras más pobladas por espíritus de ensueño tomando el alma de su hijo.
Jorge Amado, es el más amado, de todos. Un diamante eterno entre tintas y papeles,
con personajes seductores, mágicos, humanos, mestizos y negros puros.
En un tapiz, de historias de negros y de santos, Amado es el más negro de todos los blancos, en lenguaje, creación y devoción.
Entre el cacao, la aguardiente, las calles de la ciudad baja, el escritor, hizo presumir a sus artífices, dándole así una nueva vida, cada vez que las musas acudían a su encanto.
Fue Doña Flor, fue Vadinho. Fue lheus, fue Vinicius, o Dorival, quienes llamaron por su nombre al hombre testigo de tiempos, colores y cantos.
Carybé, el dibujante argentino que se radicó hace muchos años en la Bahia, Brasil se sentó a su lado, en la espera de la aparición de la Santa, que un día dejó su podio sagrado, y fue a deambular por las calles de la ciudad baja, tal cual Jorge Amado lo había presagiado.
Así con todo, Mãe Menininha de Gantois, mãe de santo, hacía sentir la presencia de Ogum y Oxum, listos para dar protección a este escritor de Bahia.
¡Ay Bahia! , Bahía de todos los Santos. Con sus puertos. El Farol da Barra, testigo quieto y mudo de los enamorados a escondidas.
Cuenta la leyenda que Borges, extasiado de tanta crudeza , pidió a Sao Jorge, alguna cercanía con este escritor que el mismo jamás entendió sus libros en vida. Algo había que hacer.
Al cabo de un tiempo, los Orixâs, dieron por sentado que un tal Jorge Borges, no era grato a las crudezas de una vida salvaje. Buen alcohol, mujeres bonitas. Las carnes firmes a la hora del deseo y los tambores acunando la noche.
Al poco tiempo, el otro Jorge, Amado, dio la bienvenida en medio de su sueño, y juntos los dos Jorges en segundos recorrieron, algunas iglesias y llegaron hasta el mar. Allí donde desaparecía la noche, los escritores tomaron su camino sin regreso.
Así es como entre sueño, se sueña la partida.
Una noche, en aquella Bahia al regresar de una muestra de candomblê, sentí que los santos, tienen esa cosa de acompañarte si tu alma es respetuosa con ellos. Pensé con alegría ese encuentro, del escritor de mi tierra, un Jorge también, cuya poesía, era lo único que amaba. Y el otro Jorge, cuyos libros yo devoraba y por causa de ellos, es que estaba allí. Pensé en que Borges se iba a humanizar que iba a tener su oportunidad de ver la belleza de este mundo. Pensé en Amado, que me construiría una pequeña casa, con sus seres imaginarios y yo sería protagonista.
Que en la ciudad baja, habría un escritor ciego, huyendo de una japonesa desalmada, que de tan aburrida que era su vida, en otro país, había llegado a la Bahia por consejo de su amigo Carybé.
Y a su vez, Amado amigo de Carybê, le había conocido, y pasaban buenas tertulias entre alcohol y acarajés.
Necesitando de ayuda para conocer las calles, yo en medio de este nuevo cuento de Amado,
Aparecía y serviría para orientar al escritor ciego, también llamado Jorge.
Ningún dragón puede con esta historia. Así derrotado, es que Amado, Jorge Amado, parte, un 10 de agosto de 2001, acompañado por Jorge Luis Borges. Los dos, sumergidos en el mar de Itapoa, de arenas finas, son abrazados por Sao Jorge. Y allí todo acaba.
Ya no hay Jorges. Ya no hay más Doña Flor y menos habrá un cuento, en donde yo pueda encontrar mis escribidores.
Así también acaba mi sueño. Me despierto y con nostalgias… recomienzo.
C.B
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